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北境的风，一年只刮两季。 一季从秋末到春初，刀子似的，能剐掉城墙砖缝里的泥。另一季在夏中，短短十几天，裹着碎雪原的凉意，勉强算是给喘不过气的小城一口活气。 林朔更喜欢后一种风。 此刻，他就站在自家铁匠铺敞开的门板前，任由那点微凉扑在脸上。十四岁的少年，身量已和父亲差不多高，只是瘦些，像根还没完全长开的青竹。左手垂着，指节处有层洗不掉的炭黑。右手搭在门框上，掌心朝下——那是常年握锤留下的习惯，总想扶着什么实在的东西。 铺子里传出有节奏的撞击声。 叮。当。叮。当。 每一声都沉甸甸…
他走到悬崖边，往下看。雾气又浓了，看不清底。刀鸣声从深处传来，像是在催促。深吸一口气，他转身，朝母亲和小雨点点头。等我回来。风在耳边呼啸。身体急速下坠，雾气扑面而来，湿冷，粘稠，带着浓烈的刀气。林朔闭上眼睛，感受刀气的流向——它们在旋转，像漩涡，越往下越强。他调整姿势，顺着刀气漩涡的边缘滑下去。这样能省力，也能减少伤害。下坠了约莫十息，脚下出现实地——不是地面，是另一层石台。比上面那层小，也更破碎。石台上同样布满刻痕，但更密集，更深，像是无数刀客在这儿生死搏杀留下的。林朔落地，翻滚卸力，然后迅速起身，拔刀戒备。
母亲下了几级，林朔把小雨递给她。小姑娘抓住他的手不放，眼泪吧嗒吧嗒往下掉：“哥，你也下来……”“哥一会儿就下来。”林朔松开手，“听话，跟娘待着，别出声。”他把木板盖回去，又把干草堆好。刚站起身，就听见院墙外传来急促的脚步声。沉重的，拖沓的，像野兽用四肢在地上爬行的声音。伴随着粗重的喘息，和一种……咀嚼的声响。林朔屏住呼吸，退到柴房最暗的角落，手摸向腰间的短匕。好几个身影跌跌撞撞冲进来。是隔壁的王大娘和她两个儿子。王大娘腿上中了一箭，血把裤管都浸透了，两个儿子架着她，脸色惨白如纸。她小儿子回头看了一眼院门，突然发出短促的尖叫。
他忽然心领神会了一件事——守拙刀的精髓不是守，也不是蓄，是“容”。容纳一切刀法，取其精华，去其糟粕，最终形成自己的道。刀越练越顺，身体越来越轻。肩上的伤仿佛不存在了，每一刀都带着全身的气力，又留有余地。不知练了多久，他停下，收刀。浑身大汗，但精神清明。林朔转身。树林阴影里走出一个人——是陆文渊。巡天司的刀笔吏，穿着青色便服，手里拿着本册子。陆文渊点头，翻开册子，炭笔记了几笔：我观察你三天了。每天夜里都来练刀。你的刀法很特别。陆文渊合上册子，守拙刀，家传的？陆文渊笑了笑：不想说就算了。他顿了顿，明日开始的三营合练，好好表现。巡天司的人在看着。
